Tercer Acto: Escritura Imperfecta

No tengo que carajo sujetar a tal acto.

Tercer Acto.

Hoy mis manos están rústicamente dañadas,

por la necedad de perfeccionar mi mundo,

con una vieja pluma y un papel querer cambiar el orden establecido,

tratar de curar la herida que la sociedad cosió,

ese cruel mal que carcomió poco a poco a mi libertad,

que por ese vulgar progreso acuñado, vendió mi alma en centavos

y ocasiono groseras cicatrices que supuran indiferencia al dolor,

por el amor a una doctrina efímera,

por el cariño a mi fe y el honor que le rendí a mi estandarte

que hasta el día de hoy en mi tumba guardo en mi corazón,

mas el papel esta rasgado por la sádica tempestad de violencia,

la pluma agotada de tanto llorar, lagrimas oscuras de desconsuelo,

y mis manos averiadas por querer mudar mi juicio.

Una escritura imperfecta rasgada de la

necesidad de seguir andando,

letras que chocan unas con otras

y tinta que se opaca por el suave

pincelado.

Escritura débil, escritura triste, escritura censurada,

pero escritura pura, trataron de callarle la voz a mis párrafos

pero subestimaron esta escritura imperfecta,

porque de ella nacerá el callar de quienes nos callan.

Escritura imperfecta que embelese los fríos lugares,

Abriga las almas olvidadas en el silencio de este rincón

Y realza mi espíritu que una vez se doblego.

Carajo...